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Dice una voz amiga que en las mudanzas tanto se pierde como se gana.
Le digo adiós a Easy Journal.
Mis palabras se van para un bolg, esta es su dirección:

http://danielmolinaherrera.blogspot.com/

Espero sea cómodo para visitar. Un abrazo y nos leemos pronto!

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*Esta historia va para mis compadres Santiago, Andrés y Jorge.


Ayer me encontré con un señor cómo de setenta años que al parecer era mudo. Y cuando digo “me encontré” me refiero a que tuve un encuentro, por que pensándolo bien él fue el que me buscó. Les cuento.

Desde hace algunos meses cada domingo he adquirido la entretenida rutina de comprar el periódico español El País para leer la revista dominical que aparece sin falta, El País Semanal (paso horas y horas viajando entre sus páginas, me encanta). Como decía, se ha convertido ya en un hábito, salgo de la casa después de desayunar, subo hasta el final de la calle donde un joven que parece polaco (flaco, güero, de ojos claros, no precisamente guapo y con una cicatriz en la ceja derecha) atiende un puesto de revistas. A decir verdad no sólo ahí venden El País, pero me gusta caminar hasta ahí, sobre la calle cada fin de semana se pone gente a vender todo tipo de cosas, arte, bicicletas, muebles, fruta, quesos, ropa, chocolates, celulares, música, máscaras, electrodomésticos, maletas, tapetes, telas… ilusiones. Cómo no me va a gustar viajar por entre tanta imagen. Bueno, sigo. Ayer, ya con mi revista bajo el brazo me dirigía al habitual restauran para tomar mi espresso doble y disfrutar del periódico. Es un restaurante italiano donde no tengo una mesa predilecta, aunque, si encuentro lugar junto a los grandes ventanales, qué mejor, ahí hay más luz y además se ve pasar a las personas. El chiste es que en una de esas mesas luminosas estaba el señor de 70 años. Me llamó la atención por una simple cosa, tenía sobre la mesa El País Semanal.

Ya imaginarán la de historias que me hice en la cabeza: Qué si era yo mismo (de nuevo) viniendo del futuro, qué si era uno de mis dos abuelos que venía del mucho más pa´ya, qué si era la misma encarnación de todas las letras que me acompañaba, qué si era mi reflejo… Así estuve inventándole historias y porqués hasta que me acabé el café y ni siquiera abrí el periódico. Fácil me eché como unas dos horas dándole y dándole a la imaginería. El señor de una u otra manera se ha de haber dado cuenta que lo estaba viendo, porque al dejar el dinero en la mesa y ponerse de pié con la revista bajo el brazo, se dirigió directo a mi con paso lento, yo nervioso apure a poner la vista sobre el periódico cuando de pronto sentí un fuerte apretón en el hombro, yo pensé que me moría. Sentado desde mi sillita volteé a verle, le sonreí. Luego luego me di cuenta que a pesar de la sombra que le producía su boina de lana los ojos le brillaban con luz propia. Ví que su blazer hacía juego con la boina, que su piel era blanca blanca y estaba invadida de pecas, me di cuenta que era flaco y bajito como los viejos que esconden mucha ternura, de todo eso me di cuenta en un instante. Asumiendo que sabía español (por la revista) le dije “Que tenga buen día”, el abrió la boca y alzó la mirada como quien quiere decir algo pero está buscando las palabras correctas, se quedó así unos segundos, después me sonrió y se fue. Yo creo que era mudo, es por eso decidió con un apretón decírmelo todo.

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Hoy es Martes. El amanecer se tarda. Las nubes cerradas lo oscurecen todo y la lluvia que cae desde la madrugada hace que las ventanas del cuarto estén totalmente empañadas. A veces la realidad no ayuda, hay que ayudarla. Me acerco a la ventana y le dibujo una sonrisa al cielo.

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"Hoy NO me dan ganas de ser mejor, me dan ganas de ser yo"


Yo.


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Yo también creía que los ojos eran la ventana del alma. Ayer vi Blindsight. Hoy no se que pensar.

Ya son varias las anécdotas que he vivido entorno a la ceguera. La experiencia rebasa a Saramago mientras la ficción va emparentando con el día a día. Imágenes que no se crean por la vista. No hace mucho soñé que no veía, y lo que me impactó no fue tanto que me quedara ciego sino que en mi sueño me encontraba tranquilo. Al despertar tenía esa sensación de haber soñado algo bello. Eso si que fue raro. Hay algo en la ceguera que me atrae. En la misma fotografía, uno de los primeros fotógrafos que me hizo soñar fue uno invidente, Evgen Bavcar http://zonezero.com/exposiciones/fotografos/bavcar/. Siento que a la distancia la vista negada me observa o, al menos, yo trato de ponerme en sintonía con ella. Como en el pasado domingo que encontré una pequeña nota en El País que hablaba sobre cine para invidentes, http://www.elpais.com/articulo/Revista/Verano/SOLO/INVIDENTES/elppor/20080817elprdv_22/Tes, o la misma Città negata de Otonella y Pellegrini. Todo va sugiriéndome voltear a ver hacia donde no se ve. Y la anécdota definitoria, mi cámara, mi cómplice, mi compañera, se quedó ciega. Seguro es que algo pasa que me llama a observar sin la vista, a componer paisajes con la imaginación. Yo aun no se, tal ves sean las letras esa mirada ciega. No se nada.

A la espera de que algo suceda trataré de ver con el alma.


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Ver. Cerrar los ojos. Tomar una fotografía,
la última.


Anteayer por la mañana me di cuenta que mi cámara sólo registraba negro.
Probé y probé y sólo negro. El diafragma no era. Cambié de lente, nada. Revisé las cortinillas, probé con el obturador para ver si estaba dañado, por ahí no era, estaba en pleno funcionamiento. La imagen seguía siendo un velo completamente negro. La dejé, tenía que revisarla un especialista. Por la tarde fui a Sandean Cameras, lugar donde arreglan la vista mecánica. Dejé mi cámara en revisión. A la mañana siguiente fui expedito, a primera hora, quería saber cuanto antes qué había pasado. Llegué, aun no tenían el diagnóstico, esperé. Como a los 15 minutos salió un joven para confirmar lo que me temía, mi cámara se había quedado ciega. ¿Qué hago? Nada, el sensor simplemente ya no funciona. La guardé y salí de la tienda. Decidí agarrar camino hacia continuar, hacer lo que tenía pensado, pasar a ver qué película había en el ICA para ver por la tarde. Estaba The Cool School, documental sobre el American’s West COSAT art, sonaba interesante, pero no, no era esa la película que me interesaría. Al día siguiente (hoy) por la noche proyectarán Blindsight.

A las 8:45pm la pantalla hablará. Hasta entonces pues. Que la pantalla diga lo que tenga que decir para que yo pueda continuar con mi relato.

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¿No es lindo cuando uno siente el viento correr dentro de una fotografía?
¿A caso no es de las cosas más lindas escuchar las pequeñas olas del mar en una pintura?
Las misma letras, que tienen el acento del lector, nos llevan directo a los recuerdos de un paisaje, de un cielo, de la inmensidad, de lo tranquilo, del silencio.
En el retrato hay veces que el pintor pide prestado un poco de alma para pintar con ella un momento que suceda para siempre.

Es una verdadera lástima que las reproducciones no sean ni la sombra de los originales. Peor es nada:
http://www.npg.org.uk/live/bpmenu.asp


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